Mis manos no son manos
Mis manos no son manos. Mis manos son pequeñas arañas. Arañitas, pequeñas idiotas. Mis manos son pequeñas arañitas idiotas muertas de frío. Juguetonas. Traidoras. Mis pequeñas arañas juegan a tejernos futuro. Mis pequeñas arañas juegan a tejer paracaídas de futuros, juegan a tejer sueños de piel, sueños de caricias. Mis pequeñas caricias se entretejen en tu piel suave, suave, suave como seda, yo torpe y pegajosa como tela, de araña. Mis pequeñas arañas se calientan las patitas de pensarte y de tejerse en ti. Tejerse, perderse. Mis pequeñas arañas tejen telas de araña sobre tu piel para no caer al vacío cuando me lance, al fin. En ti, mi trocito de piel, mi manta de sueños, mi collar de nubes…
El amor es ese continuo esperar a volver a estar juntos.
Sembrar dudas y que crezcan mariposas.
Cómo puede vivir sin haberse reconciliado conmigo?.
El amor puede con todo pero porque le ayudamos nosotras.
Se me hincha el vestido de satisfacción y de viento.
Un beso largo de café, por favor.
El aburrimiento es amor mal gestionado
Sé que nunca tendré suerte en el amor porque siempre me toca a mí rellenar el azucarero.
No sé en qué corazón precipitarme hoy.
Creo que el sol quiere frotarse conmigo.
Que no se incline ante nada tu pelo que no sea mi cuerpo.
Escribir “te quiero” con los dedos manchados de margarina en tus ingles.
Eres la persona que más tengo en mi corazón, pero menos en mis favoritos.
Para hacer las paces con mi ego me pongo un café y empiezo a idealizar a escondidas a la gente que me lo humilla
Me muero de insomnio de ganas de follarte.
La belleza está en el interior de mis bragas.
La fotografías son de Helmut Newton
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