Huele a floristería. Pensé que era por el perfume que le echan en la tienda a los ramos de flores, pero es por la tierra.
Hoy he trasplantado todas mis plantas y por eso huele así. Espero que les vaya bien. En realidad, no se me da nada bien cuidar de ellas, aunque me alegra cuando están bonitas. Eso sí he aprendido a notarlo. Cuando les sienta bien el agua, cuando necesitan tierra nueva, cuando no les gusta el lugar donde están. Aun así, todavía me cuesta entenderlas del todo. Hay días en los que pienso que les va genial y a la semana siguiente amanecen pochas.
Probé con una aplicación. IA para todo. Funciona fatal. Aunque su marketing es la leche, por eso terminé ahí.
Cuando fantaseo con una vida distinta la lleno siempre de plantas. En el trópico, en el monte, cerca del bosque. Con jardín, invernadero, prado, terraza. Espero que, si la suerte me acompaña algún día y consigo mudarme allí, la fortuna venga de la mano de un curso de horticultura. Me parecería dramático llegar al dorado con unos geranios mustios. Aunque haya dejado de comprarlos. En Barcelona cogen cochinilla blanca. Mi abuela los tiene estupendos, da gusto verlos. Juraría que los he visto florecer en pleno invierno.
Pensar en la yaya viene con una puntadita de nostalgia, no porque no esté.
En realidad, ella es una de esas cosas fuera del tiempo. Una burbujita del pasado que se las ha ingeniado para llegar hasta aquí.
Añora mucho sus cosas. Aunque lo diga poco. Sus ollas hirviendo, sus mayores de butaca. Los toros de la dos y lluvia de estrellas. El helado de corte y bajarse al fresco. Que las vecinas la piquen para ir a caminar y llegar hasta donde la Beatriz. Que vuelva del huerto Juanito y pelar membrillos. Que lleguen del cole las niñas y contarnos otra vez el cuento de las siete cabritillas.
Qué sencilla y qué bonita es su burbuja.
