Relatos & Poemas

Mentiras

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No nos duele tirar las mañanas porque no somos conscientes de las pocas que nos quedan. Cada vez menos. Por eso estoy dejando que…

Mis manos no son manos

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Mis manos no son manos Mis manos no son manos. Mis manos son pequeñas arañas. Arañitas, pequeñas idiotas. Mis manos son pequeñas arañitas idiotas…

Cosas

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  ¿Qué escribes,  cariño? – Cosas. (Ruido de grifo y ropa cayendo al suelo) He sido asumida. El tiempo crece con su corteza alrededor…