Blue Sunday
porSiempre que escucho “Blue Sunday” me acuerdo de ella. Íbamos por la Ronda. Era una mañana de primavera. Yo conducía el 127 rojo y…
Relatos
Siempre que escucho “Blue Sunday” me acuerdo de ella. Íbamos por la Ronda. Era una mañana de primavera. Yo conducía el 127 rojo y…
¿Por qué la pérdida es la medida del amor? Jeanette Winterson El suéter azul era de mi abuela. Fue el suéter para ir…
Otra vez el agujero en el estómago, ese aguijonazo que pide a gritos algo de comer, algo que se trague y que alivie esa…
Me gustaría decirte que aún siento el fuego. Que estas palabras son algo más que el rastro de una enfermedad que se aviva garganta…
Salió a la terraza y un gato la miró fijamente desde la calle. Se sentó en el banco blanco y dejó que el sol…
Apagó la tele. Echó la cabeza hacia atrás y dejó que el humo de la última calada saliera de su boca. Se detuvo contemplando…
Cuando el nuevo inquilino entró a vivir en el palacio el mayordomo reunió al servicio, se lo presentó y lo puso a su disposición….
Llovía sobre la noche recién estrenada. El asfalto reflejaba los destellos naranja de las farolas y, a lo lejos, se vislumbraban todavía las luces…
Detuvo el bolígrafo y dejó las gafas sobre la mesa. Cerró los ojos y se tomó un instante antes de apretarse en los lagrimales…
Conrado Velarde siempre quiso ser bombero. A pesar de su metro cincuenta de escasa arquitectura, a pesar de ser escurrido de carnes, y de…
El joven cabo apuró de una calada la colilla del cigarro que sostenía entre los dedos de su mano izquierda, y con gesto aburrido…
“Si quieres ser famoso médico, lo primero linda mula, sortijón de esmeralda en el pulgar, guantes doblados, ropilla larga y en verano sombrerazo de…