Carta chica de Morafina
porMorafina se asoma al abismo digital antes de que sus dedos toquen la hoja virtual del vasto e infinito fichero Word, el santuario donde…
relato
Brígida
porNunca me gustó el verano. No por el calor sofocante del pueblo durante más de nueve meses, a eso ya estaba acostumbrada. Tampoco por los insistentes mosquitos…
Olor a muerte
por¿Por qué a ciertas horas, es tan necesario decir: ”amé esto”?.Julio Cortázar. “Rayuela” “Huelo a muerte en el aire y en el agua”, gemía…
Cenizas
porMe gustaría decirte que aún siento el fuego. Que estas palabras son algo más que el rastro de una enfermedad que se aviva garganta…
Una cuestión de amor propio
porConrado Velarde siempre quiso ser bombero. A pesar de su metro cincuenta de escasa arquitectura, a pesar de ser escurrido de carnes, y de…
La carta
porMi abuelo era una persona huraña e insolente. Solía pasar el día deambulando por la casa, gruñendo y hablando solo. Por las tardes, cuando…
Café solo
porLlevo dos horas despierto y me estoy bebiendo un café. Para mucha gente este dato puede ser habitual, cotidiano, pero para mí…
La tregua
porDejaba un rastro tenue de tinta y de vino allí por donde pasaban sus dedos. Tenía un despertar casi melancólico que me hacía preguntarme…
Tras el visillo
porCada tarde a la misma hora, Francesca corre impaciente a la ventana. Verle pasar se ha convertido en lo mejor del día. Aunque a…
Flores feas
porCada una de las flores oscuras de la orquídea estaba orientada en una dirección. Parecían discutidas, arrimadas a su propio sol, espalda con espalda,…
La balada del puerto viejo
porHay noches en que la costa se deja envolver por el vestido de luz que le ofrece la luna y recupera un poco de…
Mi futuro y yo
porEsta tarde ha venido a verme mi yo del futuro. Traía un rostro simpático, el pelo blanco, las arrugas risueñas. Se reía sin parar…