Relatos & Poemas

El suéter azul

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¿Por qué la pérdida es la medida del amor? Jeanette Winterson   El suéter azul era de mi abuela. Fue el suéter para ir…

Cenizas

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Me gustaría decirte que aún siento el fuego. Que estas palabras son algo más que el rastro de una enfermedad que se aviva garganta…

Blue smog

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Se llamaba Gibson Lespold y tocaba la trompeta. Era un tipo feo y sin embargo elegante. Distinguido. Las persianas de su apartamento no se…