Flores feas
Cada una de las flores oscuras de la orquídea estaba orientada en una dirección. Parecían discutidas, arrimadas a su propio sol, espalda con…
Curvas
Abrió los ojos y el horizonte le devolvió una línea curva. Varias, en realidad. Se había dormido en la toalla, boca abajo. No sabía…
La belleza
Andrés se vistió de torpeza. La tira de ojales de su camisa parecía jugar a hacer puentes, mientras los bajos del pantalón dejaban una…
Otro día
Era imposible abrir la puerta de casa. La llave se atascaba siempre al llegar a la mitad del recorrido, como si aquel pequeño objeto…
Una simple foto
Buscaba esa silueta que se sabía de memoria a través de los cristales. Desde la ventana adivinaba el final del parque, abrazado por una…
En un museo vacío
Decía Yourcenar que la sensación de intimidad que encontraba en el Louvre justo después del cierre, cuando los vigilantes nocturnos desplegaban sus catres de…
El letrero más luminoso de Manhattan
Eleanor Morand había llegado hacía dos meses a Manhattan desde un pequeño punto en el mapa de Idaho. Sus ondas a lo Veronica Lake…
El corredor
En el portal de casa, ajustó bien los diminutos auriculares a sus orejas y el primer riff de ‘Sweet child of mine’ ya le…
Ciao, Anita Ekberg
Decía Fellini que él nunca volvía a hacer una escena, no porque considerase que lo que rodaba era perfecto, sino porque creía que una…
Aurora Bernárdez, la sombra desabrochada de Cortázar
Encuentro a Aurora Bernárdez justo donde la esperaba. En la ‘A’, entre los detalles importantes y desordenados alfabéticamente del último libro que ella misma…
Un cuarto propio
Paso un rato curioseando la mesa de trabajo de Antonio Muñoz Molina en esta foto que me llama desde las páginas de un viejo…
Proust y el goce de la literatura
Cuando la acción de escribir se antoja equivalente a la de agarrar bien fuerte un pico y una pala para buscar palabras dentro de…