Cenizas
porMe gustaría decirte que aún siento el fuego. Que estas palabras son algo más que el rastro de una enfermedad que se aviva garganta…
relato
Una cuestión de amor propio
porConrado Velarde siempre quiso ser bombero. A pesar de su metro cincuenta de escasa arquitectura, a pesar de ser escurrido de carnes, y de…
La carta
porMi abuelo era una persona huraña e insolente. Solía pasar el día deambulando por la casa, gruñendo y hablando solo. Por las tardes, cuando…
Café solo
porLlevo dos horas despierto y me estoy bebiendo un café. Para mucha gente este dato puede ser habitual, cotidiano, pero para mí…
La tregua
porDejaba un rastro tenue de tinta y de vino allí por donde pasaban sus dedos. Tenía un despertar casi melancólico que me hacía preguntarme…
Tras el visillo
porCada tarde a la misma hora, Francesca corre impaciente a la ventana. Verle pasar se ha convertido en lo mejor del día. Aunque…
Flores feas
porCada una de las flores oscuras de la orquídea estaba orientada en una dirección. Parecían discutidas, arrimadas a su propio sol, espalda con…
La balada del puerto viejo
porHay noches en que la costa se deja envolver por el vestido de luz que le ofrece la luna y recupera un poco de…
Mi futuro y yo
porEsta tarde ha venido a verme mi yo del futuro. Traía un rostro simpático, el pelo blanco, las arrugas risueñas. Se reía sin parar…
Otro día
porEra imposible abrir la puerta de casa. La llave se atascaba siempre al llegar a la mitad del recorrido, como si aquel pequeño objeto…
Sin causar revuelo
porEmma fue la primera persona a la que invité cuando me instalé en mi nueva casa de Blasco de Garay. Era justo que así…
El letrero más luminoso de Manhattan
porEleanor Morand había llegado hacía dos meses a Manhattan desde un pequeño punto en el mapa de Idaho. Sus ondas a lo Veronica Lake…